A vida passa como passa o vento,
ligeiro, calmo ou imperceptível;
do Criador o mais difícil invento,
como o meu pensar um dom incompatível.

Quem já tirou, dos dias seus, provento
que não lhe fosse em mágoa, convertível?
quem não pensou, da MORTE, no advento
quer fosse santa alma corrutível?

Torna aos arcanos, ó Vida, está desfeito
esse contrato que não serve mais,
de burlas sou conhecedor perfeito…

Vi perpassar, no ramerrão dos anos,
clientes imbecis teus – animais,
cançados de pensar nos teus enganos.

em O PROGRESSO 30/XI/1969

Adão Barnabé